…Не видя солнца и планет,
Не зная, что творится в мире,
Один как перст, в пустой квартире
Художник Массов пишет Свет…

Художник — дядька, как и все
Но искушён в Незримой Битве,
В нём самодвижная молитва
Стучит, как белка в колесе.

Он пишет ночью, пишет днём
Он пишет темперой и мелом.
Он пишет Белое на Белом –
И Божий свет струится в нём!

Заря окутывает дом
Своей багряною порфирой.
Художник Массов за кефиром
Грядёт в соседний «Гастроном».

И вновь спешит вернуться в клеть,
Что шире неба и вселенной,
Чтоб Свет Предмирный, Свет Нетленный
О холст презренный опереть!

…Тому назад пятнадцать лет
Я плакал предрассветной ранью
И всё твердил, как оправданье:
«Художник Массов — пишет Свет».