Моя любовь сидит на кухне в фиолетовых клубах,
Я раздолбал её надежды молодые в пух и прах.
Она хотела к Авалону с белым лебедем лететь,
А ей приходится над грязной сковородкою корпеть.

Моя любовь сидит на кухне в фиолетовых клубах,
А я разлегся на диване и чешу себе пах.
Она мечтала о слиянии энергий инь и янь,
А вместо янь в соседней комнате валяется пьянь.

«Это не жизнь. — она думает, — это не жизнь!»
Нет, моя милая, именно вот это — жизнь!

Я еле-еле поднимаюсь, в темноте ищу штаны.
Обрушив кресло понимаю, что штаны не так важны.

Я открываю дверь на кухню, говорю: «Да ладно, брось!»
При этом локтем рефлекторно прикрываю себе нос.

«Это не жизнь! — она кричит мне, — Это не жизнь!»

Ох, моя милая, боюсь что это жизнь!

Потом мы курим с ней на пару до шести часов утра,
Мы так курили год назад и мы курили так вчера,
И до утра мы ищем корень наших горестей и бед,
И разумеется находим его именно во мне.

Но это жизнь, что поделаешь — жизнь!
Я не протестую, я знаю — жизнь.